7:00 am, frío, sueño, TU.
Mi desayuno deshidratado, mis zapatos claustrofóbicos, mi chaqueta sin identidad, el sol apuñalando a la luna.
Se despeja la mañana. Hay un saludo matutino, está el señor de los tintos con su sonrisa ya pintada pero rota en sus adentros, un gesto sereno.
El primer cigarrillo fresco, la piedra en el pecho, el humo que dilata la mente, que dilata dolores cuando se enamora del recuerdo.
Esa infección del alma que con el frió aumenta.
Un "Hola!"desgastado y viejo, un encuentro inoportuno, una memoria melancólica, una mirada perdida, una obsesión mañanera, una sonrisa que revitaliza.
El reloj que corre con pereza y angustia, el cerebro pausado, el mismo taxi.
El café con ese humo efímero que escapa cual libertario del aire. Las palabras que suenan de fondo pero sin sentido. El esfero pausado, el papel ansioso, las ideas se disipan, el sueño duerme a la razón.
Un "Buenas Tardes" en vano. Las tardes tardan...
Un cigarrillo suicida, un vicio suave que delira.
La luna cobrando venganza contra el sol, un cielo rojo y un pájaro herido de luz.
El que habita la calle tarareando una canción. La misma canción.
7:00pm, frío, sueño, TU.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Opina, critica, comenta, pregunta, cuestiona...REACCIONA